Sul palco ci sono due chitarre, un basso e la batteria. Tutto è circondato da suoni, spezzoni musicali in loop, frammenti casuali di speaker radiofonici e televisivi che raccontano la fine del secolo scorso. Echi lontani di tragedie ancora senza mandanti e senza colpevoli. Sullo sfondo una garza, un velo dove scorrono in video pezzi secchi degli anni ’80, e dove si muovono loro, i CLASH, numi tutelari in carne e immagini. E poi un attore che racconta. CLASH TO ME è ‘anche’ uno spettacolo teatrale. Eppure, l’attore, sarebbe meglio chiamarlo un attore-punk, non per i capelli (radi, molto radi…), e neanche per l’età, quella in cui si bruciano (o meglio, si bruciavano?) i punk: 18-21, gli appena maggiorenni di ieri. No, l’attore-punk da vent’anni non ha più vent’anni. E’ sopravvissuto al fuoco e alla benzina. Ma per una inestinguibile e sinistra inquietudine, per una incorreggibile attitudine che solo i punk conoscono, l’attore-punk sarà punk per sempre, anche a 40 anni, senza capelli e con la pancia sfatta dai grassi e dal malto del secolo scorso e del secolo presente. Racconta sul palco, dove ha visto e sognato mille volte i CLASH, una storia (fuori tempo) con le musiche dei CLASH, e con tanti eroi minori che nessuno conosce di persona, ma che tutti hanno avuto vicino. Eroi sbandati e senza futuro che hanno tratti e maledizioni facilmente riconoscibili da chi ha vissuto la stagione d’oro placcato del punk-rock. CLASH TO ME è il racconto (aspro, comico e tragico) di una rivolta che forse non è mai esistita, ma che ha marcato a fuoco l’attore-punk e tutti quelli come lui. Suoni, musica, video e rabbia al ritmo che brucia ancora e brucerà sempre. Quello dei CLASH.